Cuando me hablan de desamor.

Cuando me hablan de desamor, me acuerdo de sus pupilas,
de su andar desnuda, de su carcajada desde la cocina.
Cuando me hablan de desamor me acuerdo de sus "quédate un poco más".

Y no podía irme.

Su sonrisa, sus mejillas rojas, su lengua,
su boca, su cuello, sus pechos,
su ombligo que nunca se mira, su frente,
sus pestañas, sus piernas, su cintura, ella.

Me quería,
y cómo jode hablar en pasado,
aún queriéndola en este presente eterno.

Han pasado cuarenta días desde la última vez que le hice el amor,
que me dijo "no te quedes" y me fui.

No podía irme.

Pero lo hice.


Cuando me hablan de desamor me acuerdo de lo efímero,
de los paseos por Gran vía,
de tu cintura junto a la mía,
de las miradas con envidia, de nuestras sonrisas.

Cuando me hablan de desamor miro a otra parte, y digo que no sé de quién me están hablando.

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