Siempre pensé que tú y el verbo olvidar iban de la mano.

Te olvidaste las caricias en mi espalda y la dulzura en mis pupilas, la camisa de cuadros que te compró -según tú- tu madre. Te olvidaste las carcajadas en la sala de estar y ahora, las escucho a todas horas. Te olvidaste los besos en las esquinas de cada habitación. Te olvidaste la tarrina de helado que comíamos juntos en el sofá, la colección de películas que me regalarías por mi cumpleaños, las palomitas sin hacer en el microondas. Te olvidaste los discos de vinilo de The Beatles, esos que me hacía llorar y tú me abrazabas fuerte. Te olvidaste de mí y de aquella nota que prometiste dejar y que no dejaste.